Archive pour la catégorie 'Le Mot de la Semaine'
Alors on rentre…
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Voilà. On y est. C’est la rentrée. Le chemin de l’école.
Ce sont les enfants qui rentrent.
Et avec eux, tout le monde a l’impression de “rentrer” aussi.
Papa et Maman, frères et soeurs, Papy et Mamy,
les cousins, les cousines, les oncles et les tantes.
L’épicier du coin aussi, il a l’air de “rentrer”.
Et le médecin, le pharmacien.
Ah oui le libraire aussi, bien sûr !
Et avec lui le notaire, et puis le juge, et l’avocat.
Et même les politiciens !
Chacun son cartable !
Même si on est rentré depuis trois jours, deux semaines,
ou depuis fin juillet… On rentre, c’est comme ça.
Et chacun retrouve intacts en sa mémoire
tous ses souvenirs de LA rentrée…
Oui, oui, pas de doute, c’est la rentrée.
Un jour presque aussi important que le premier jour de l’année !
Parce qu’il marque lui aussi, un nouveau départ, un nouvel horizon,
d’autres perspectives et de nouvelles découvertes.
Septembre.
Si c’était un jour de la semaine, ce serait un lundi…
Un nouveau chapitre à écrire…
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Vacances…
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“ Nous avons vu des astres
et des flots ; nous avons vu des sables aussi ;
et malgré bien des chocs et d’imprévus désastres,
nous nous sommes ennuyés, comme ici. ”
Charles Baudelaire
P
Vacances.
Quand l’esprit avant tout se met en vacances.
Qu’il se désorganise, qu’il erre et déambule, nonchalamment.
Comme s’il était privé d’électricité, ou de substance.
Quand c’est lui le premier qui nous dit : repose-toi, pose-toi,
c’est ton seul travail, tu n’as rien d’autre à faire : tu es en vacances…
Cette oisiveté tout d’abord viendra nous déstabiliser.
Puis nous nous y ferons. Jusqu’à nous ennuyer.
Jusqu’à, enfin, parvenir à nous ennuyer !
Savourant cette rare denrée comme un bonbon sucré,
trop doux, presque écœurant, avec ce petit goût de revenez-y,
tant il est rare, inhabituel, incongru, dans nos vies agitées.
Voilà ce qu’il advient, lorsque l’on vit dans un endroit
tellement magnifique que l’on na pas besoin de s’en aller.
L’on en vient à espérer retrouver ce goût perdu de l’ennui.
Du grand silence. De la langueur. Et de la somnolence.
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Mémoire poétique…
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Et nous avons parfois besoin de matérialiser ces beaux souvenirs.
Pour certains ce sera un journal intime, pour d’autres la boîte à souvenirs.
Il y a aussi l’arbre à souvenirs, les photos, et le petit carnet de gratitude.
Et puis nous avons nos confidents, nos proches, nos amis, à qui l’on a envie d’offrir ces petites pépites trouvées en chemin, leur faisant découvrir du même coup ce qui nous émerveille et qui, peut-être, les émerveillera à leur tour.
Notre mémoire poétique, c’est notre grange où piocher des sourires pour atténuer les jours sombres et où entreposer toutes les petites briques qui ont construit et qui construisent encore notre joie, notre bonheur, notre simple bonheur de vivre…
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Le temps que j’aime bien.
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Le voyageur :
“ Quel temps allons-nous avoir aujourd’hui ? ”
Le berger :
“ La sorte de temps que j’aime bien. ”
Le voyageur :
“ Comment savez-vous que ce sera la sorte de temps que vous aimez bien ? ”
Le berger :
“ Je me suis rendu compte, Monsieur, que je ne peux pas toujours obtenir ce que j’aime, alors, j’ai appris à aimer ce qui m’est donné.
C’est pourquoi je suis parfaitement sûr que nous allons avoir la sorte de temps que j’aime bien.
Bonheur et malheur résident dans la manière dont nous prenons les choses, non dans la nature même de ces choses… ”
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Eviter les comparaisons, souvent trompeuses.
Regarder dans sa propre assiette plutôt que dans celle du voisin.
Aimer ce que l’on fait, pour faire ce que l’on aime.
Apprendre à aimer ce que l’on a, au lieu de pleurer sur ce que l’on n’a pas.
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