Tout finit…  et tout recommence toujours.

Pour n'avoir pas de regrets dans la vie - car le regret et l'amertume sont d'intolérables choses - il faut s'élancer toujours vers le progrès et vers les jours à venir.

Il faut toujours apprendre, toujours faire quelque chose de plus, toujours enrichir sa vie !

Et puisque chaque tournant de route nous enlève quelques chose - quelque chose qu'il faut laisser derrière nous - il faut que chaque nouveau bout de route nous apprenne, nous transforme, augmente nos raisons de vivre, de croire, d'espérer, d'aimer…

Dr Marguerite Champendal

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Des places, des rues, des quartiers, des monuments, et leurs noms, leurs musiques, qui éveillent de vagues très vagues souvenirs…

C'est curieux la mémoire, qui semble pleine à ras-bord de grands  ou  minuscules souvenirs, et cependant incapable de redérouler la bobine du film qui s'était tourné là.

Alors elle cherche, elle fouille, elle ouvre des tiroirs et les referme presque dépitée, elle passe en coup de vent devant des casiers qui lui semblent vides, presque sans les voir, sûre que ne se trouve pas là ce qu'elle cherche, elle va plus loin, elle a ses souvenirs sur le bout de la langue, mais le souvenir se dérobe et s'effiloche, comme si rien de tout cela n'avait vraiment existé, ou alors dans ses rêves…

Alors on finit par se contenter de ce flou artisanal à défaut d'être d'art, qui enveloppe ces endroits pourtant foulés fouillés familiers c'est sûr, en ce temps-là d'avant, d'il y a longtremps…

Y a un morceau de mes vingt ans ici ; bien sûr c'est loin derrière maintenant, mais je les sais, je les sens, au travers de la tendresse que j'ai à parcourir ces trottoirs, à retrouver ces rues, à reconnaître ces adresses, ces maisons…

Couleur de souvenir, cette teinte un peu désuète, un peu passée par la lumière et par le temps, entre mauve et ardoise…

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«Il y en a qui ont le coeur si large qu'on y rentre sans frapper.

Il y en a qui ont le coeur si fragile qu'on le brise d'un doigt.»
Jacques Brel

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Quitter à midi son refuge posé comme un balcon sur son adret au milieu de la forêt, et se trouver en fin de journée dans une capitale enluminée, bruissante et animée, fameux décalage…

Il me reste à partir à la rencontre de cette ville, retrouver des bribes de souvenirs, laisser le regard découvrir, et sentir palper l'ambiance, entendre écouter les mots, regarder vivre les gens, capter leurs regards, leurs expressions, leurs sourires, aller se colleter à la ville, se colleter à la vie, à la rencontre de l'autre au travers de son rythme de vie, de son cadre de vie, de sa vie… tout un voyage en soi… le véritable voyage je crois…

Couleur du ciel, si particulière, j'avais oublié…

Nous pouvons jeter des pierres,
nous plaindre d'elles,
trébucher dessus,
les escalader,
ou les utiliser
pour construire. 

William Arthur Ward

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Avec juste quelques pierres,

construire un petit bonheur

le confier à la terre

et s'en aller ailleurs..

…C'est jour d'envol aujourd'hui, en direction du nord, au pays de Jacques Brel…

Un saut d'environ mille kilomètres, et de quelques dizaines d'années… Là-bas, se trouvent de vieux souvenirs à revisiter, et surtout de la tendresse, à recevoir et à donner.

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Couleur de voyage, couleur de vacances, couleur joyeuse et paisible à la fois. Le temps est là. Couleur d'aurore…

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« Le pardon n’est pas une baguette magique.

Il y a le pardon du vouloir et celui du pouvoir…

Lorsqu’enfin la tête et le cœur finissent par être d’accord, il reste le souvenir.

C’est le pardon de la mémoire… Il exige beaucoup de temps .»

« Je témoigne qu’il n’y a pas de blessures qui ne puissent être lentement cicatrisées par l’amour »

« L’amour c’est mon poing final. Je marche sur les sentiers de la paix ».

Tim (Philippe) Guénard - Plus fort que la haine & Tagueurs d'espérance

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Ce matin cet auteur s'est rappelé à ma mémoire…

Son enfance écrabouillée m'avait parlé, rien d'étonnant. Et ce chemin du pardon dans le cœur de Tim Guénard m'était bien sûr apparu très touchant, mais également lucide, puissant. 

Grâce à Tim, cette expérience du pardon peut nourrir l'espérance, en commençant par tuer toute désespérance.
C'est lui qui m'a appris que le pardon a besoin de temps.

D'autres avant lui m'avaient enseigné combien il est libérateur.

D'autres avec lui m'ont enseigné la méthode.

Et depuis longtemps ma douleur m'avait appris que le pardon n'est pas l'oubli ni l'absolution… ni preuve de faiblesse, au contraire, il est une force : celle de ne plus se laisser atteindre par celui ou celle qui a déjà fait tant et trop de mal.

Pardonner c'est libérer un prisonnier, et m'apercevoir que ce prisonnier c'était moi.

Merci à l'ami qui a ravivé en moi ce souvenir de mes débuts sur ce parcours de la guérison.

Tim Guénard, mais aussi John Bradshaw, Boris Cyrulnik, Jean Monbourquette, Jack Kornfield, Pema Chödrön, et bien d'autres encore m'avaient aidée à passer ce cap difficile. Sans oublier les personnes proches qui m'ont accompagnée avec tout leur coeur dans cette démarche.

Et le sujet n'est jamais épuisé, car la vie est ainsi faite, de douceur et d'âpreté, de vérité et de mensonge, de sourires et de grimaces, de bonnes et de mauvaises rencontres…

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 « Les sots ne pardonnent pas et n’oublient pas.

Les naïfs pardonnent et oublient.

Les sages pardonnent et n’oublient pas. »

Thomas Szasz

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En pardonnant, le coeur connaît enfin le printemps… Couleur de fleurettes alors, de crocus pleins de vivacité, de timides pervenches, de violettes téméraires et patientes…

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Cette année, la douzième édition du Printemps des poètes a lieu du 8 au 21 mars.

Il a pour thème “Couleur femme”.

La femme qui fut plus écrite, décrite, encensée ou décriée, plus dépeinte qu'écrivain, sur le papier plus que derrière la plume, en poésie… Il paraît que c'est parce qu'on l'a reléguée trop longtemps à ses tâches subalternes - la considérant ainsi de basse condition, que de ce fait elle tardat à s'instruire. Et que des siècles de main-mise masculine sur l'écriture et la poésie lui firent la vie dure pour sortir de ce carcan où l'on avait tenté de l'enfermer.

J'ai une autre explication, disons une explication supplémentaire, mais elle est toute personnelle, et je l'exprime en toute humilité. C'est que la poésie n'est pas uniquement poème et que la femme n'a pas besoin de compter sur ses doigts, des vers, des jambes ou des pieds, ni de faire accorder la fin des mots entre eux, ni de chercher la rime absolument, pour que la poésie émane de ce qu'elle fait. Ceci dit j'ai rencontré de nombreux hommes qui avaient eux aussi cette particularité, ce talent. La poésie se trouve partout je crois, partout où l'on consent à la laisser s'exprimer, de quelque manière que ce soit, et par qui que ce soit.

Bien des poètes n'écrivent pas, bien des poètes s'ignorent… et ça n'enlève rien à la beauté de ce qu'ils disent, de ce qu'ils font…

Pour célébrer cette saison de la poésie, j'ai choisi le poème d'une femme hors du commun, qui a marqué son temps, et plus que probablement semé des graines dans les esprits, pour que peu à peu grandissent un peu partout des plants de Liberté, éclosent des fleurs de Dignité… pour les femmes comme pour les hommes… pour tous les êtres qui peuplent cette terre…

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Hirondelle qui viens de la nue orageuse
Hirondelle fidèle, où vas-tu ? dis-le-moi.
Quelle brise t’emporte, errante voyageuse ?
Écoute, je voudrais m’en aller avec toi,

Bien loin, bien loin d’ici, vers d’immenses rivages,
Vers de grands rochers nus, des grèves, des déserts,
Dans l’inconnu muet, ou bien vers d’autres âges,
Vers les astres errants qui roulent dans les airs.

Ah ! laisse-moi pleurer, pleurer, quand de tes ailes
Tu rases l’herbe verte et qu’aux profonds concerts
Des forêts et des vents tu réponds des tourelles,
Avec ta rauque voix, mon doux oiseau des mers.

Hirondelle aux yeux noirs, hirondelle, je t’aime !
Je ne sais quel écho par toi m’est apporté
Des rivages lointains ; pour vivre, loi suprême,
Il me faut, comme à toi, l’air et la liberté.

Louise Michel

Chansons d’oiseaux, I
avril 1861
La Légende républicaine (1861-1870)

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Ce jour sera myosotis, à défaut d'être camélia… couleur de poésie en tout cas…

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Qu'est-ce que tu veux faire plus tard ?

Linon, 6 ans : je voudrais être docteur, comme ça ma maman elle sera plus jamais malade…

Soizic, 5 ans : marchande de bonbons, je pourrai en manger plein ! et en donner plein à mes copines…

Paulus, 8 ans : moi j'aimerais bien politicien ! c'est pas fatigant, faut juste dire des mensonges à la télé qu'il dit mon père.

Maxime, 8 ans : directeur d'école, comme ça je punirai les maîtres qui punissent les enfants.

Clémence, 7 ans : bergère, parce que je veux me marier avec un berger.

Xavier, 6 ans : pompier, comme ça je sauverai les gens, et puis je conduirai mes enfants à l'école dans le gros camion rouge !

Sarah, 6 ans : chevrière, comme ma grand-mère, et puis mon mari y sera jardinier, comme mon grand-père ! comme ça on n'aura pas besoin de faire des courses, c'est trop cher, maman le dit tout le temps !

Maëlle, 7 ans :  je serai belle et présidente de la république ! c'est toujours des hommes, qui sont pas beaux en plus…

Aurore, 6 ans : pâtissière ! ça sent trop bon ce magasin ! je ferai des gâteaux rigolos, de toutes les couleurs !

Vincent, 8 ans : je dessinerai des maisons, des belles, des pas chères, comme ça tout le monde en aura une.

Adeline, 7 ans : je serai une maman, comme la mienne, elle est trop chouette !

Benjamin, 6 ans : je serai pas soldat, et si on m'oblige, je serai casque bleu, pour faire la paix.

Valentin, 8 ans : et moi je serai musicien, peintre, ou écrivain, parce que tout le travail qu'on fait c'est pour le donner…

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… Veillons à conserver nos rêves et nos émerveillements, ces bouts d'enfance qui vivent encore en nous, cette part qui nous permet de nous évader par moments, même si ça ne semble pas sérieux, et tant mieux si ça ne semble pas sérieux ! car à trop l'être on finit par ennuyer les autres, en s'ennuyant soi-même, et le sérieux ne résout pas toujours tout… et puis n'ayons crainte, il se trouvera toujours quelqu'un ou quelque chose pour nous ramener face aux réalités sur le plancher des vaches…

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Journée au goût d'enfance alors, couleur de bonbon, de malabar, de roudoudou, de sucre d'orge.

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La photo est de Rarindra Prakarsa, merveilleux sculpteur de lumière… 

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Il n'y a pas de hasard.

Il n'y a que des rendez-vous.

Paul Eluard

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Rendez-vous avec l'amitié aujourd'hui, alors couleur d'amitié, couleur grenadine…

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Jeudi 11 mars 2010. 17 heures 10.

Les regards se disent des choses lorsqu'ils se croisent.

Sans que nous le voulions, sans que nous le sachions, parce qu'un regard c'est un adulte comme un autre, qui vit sa vie.

Alors un regard, ça se pose çà et là, où ça veut, ça s'en va fureter, ça fixe sans voir, ou bien ça préfère balayer la scène d'un air vague.

Et puis sans qu'on sache pourquoi, paf ! le regard s'immobilise, il s'accroche à un autre regard.

Et puisqu'on dit que le regard c'est la fenêtre de l'âme, alors peut-être bien que nos âmes entrent en conversation.

D'une de ces conversations à voix basse, murmurées, comme si elles s'étaient trouvées en un lieu sacré, qu'elles aient abordé quelque secret, ou souhaité ne pas déranger, ne pas s'imposer…

Personne ne sait véritablement ce que ces yeux se disent, pas même leurs propriétaires, qui assistent étonnés à cette complicité soudaine, bâtie sur ils ne savent quoi, qui vient peut-être d'un temps où le temps lui-même n'existait pas.

Les regards entament alors un dialogue presque inaudible, hors des schémas connus, se quittant pour aller s'affairer ailleurs, et puis se retrouvant, comme attirés par l'invisible aimant de l'improbable, et puis ils se racontent, sans pudeur, sans tabou, sans frein, et à nouveau ils se posent ailleurs, libres comme l'air, sans lien.

Vient alors l'heure de se quitter, chacun vers son chemin lointain, étranger à l'autre, car si les yeux n'ont pas d'agendas, ils savent que les humains sont soumis à certaines contraintes. Il y a belle lurette qu'ils se sont fait une raison. Et qu'ils savent profiter de ces brèves rencontres, pendant lesquelles ils en disent long, pendant lesquelles ils se disent tout, presque rien cependant, ne se disant même pas qu'ils ne se reverront jamais, car les regards n'ont pas non plus d'horloge ni de calendrier, ni de boule de cristal.

C'est pourquoi quand ils se quittent ils semblent gais… ils n'avaient rien à perdre, et sur ces quelques instants, suspendus dans l'espace, suspendus dans le temps, ils ont tout gagné.

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Couleur de regard. Et de ses petites paillettes qui mettent de la lumière à la fenêtre.

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Qui lisez-vous ?

Aimer quelqu'un, c'est le lire.

C'est savoir lire toutes les phrases qui sont dans le coeur de l'autre, et en lisant le délivrer. C'est déplier son coeur comme un parchemin et le lire à haute voix, comme si chacun était à lui-même un livre écrit dans une langue étrangère. Il y a plus de texte écrit sur un visage que dans un volume de la Pléiade et, quand je regarde un visage, j'essaie de tout lire, même les notes en bas de page.
Je pénètre dans les visages comme on s'enfonce dans un brouillard, jusqu'à ce que le paysage s'éclaire dans ses moindres détails… 

Lire ainsi l'autre, c'est favoriser sa respiration, c'est-à-dire le faire exister.
Peut être que les fous sont des gens que personne n'a jamais lus, rendus furieux de contenir des phrases qu'aucun regard n'a jamais parcourues. Ils sont comme des livres fermés…

Mais la plupart du temps, la lecture de l'autre reste très superficielle et on ne se parle pas vraiment. Peut être que chacun de nous est comme une maison avec beaucoup de fenêtres. On peut appeler de l'extérieur et une fenêtre ou deux vont s'éclairer, mais pas toutes. Et parfois, exceptionnellement, on va frapper partout et ça va s'éclairer partout, mais ça, c'est extrèmement rare.

Quand la vérité éclaire partout, c'est l'amour.

Christian Bobin - La lumière du monde (La joie sans cause)

Couleur d'escapade, pour la journée…

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La croisade des enfants

Pourra-t-on un jour vivre sur la terre
Sans colère, sans mépris
Sans chercher ailleurs qu'au fond de son coeur
La réponse au mystère de la vie

Dans le ventre de l'univers
Des milliards d'étoiles
Naissent et meurent à chaque instant
Où l'homme apprend la guerre à ses enfants                   

                     Je suis trop petit pour me prendre au sérieux
                    Trop sérieux pour faire le jeu des grands
                    Assez grand pour affronter la vie
                    Trop petit pour être malheureux

Verra-t-on enfin les êtres humains
Rire aux larmes de leurs peurs
Enterrer les armes, écouter leur coeur
Qui se bat, qui se bat pour la vie

Dans le ventre de l'univers
Des milliards d'étoiles
Naissent et meurent à chaque instant
Où l'homme apprend la guerre à ses enfants

                     Je suis trop petit pour me prendre au sérieux
                    Trop sérieux pour faire le jeu des grands
                    Assez grand pour affronter la vie
                    Trop petit pour être malheureux

Trop petit….. pour les grands
Assez grand….. pour la vie

                     Je suis trop petit pour me prendre au sérieux
             Trop sérieux pour faire le jeu des grands
             Assez grand pour affronter la vie
             Trop petit pour être malheureux
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Jacques Higelin

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Et on peut l'écouter…